“Cô là sinh viên Đại học R đúng không?”
Trong nhà hàng “Hoa Tát Lạp” cạnh cửa sổ, bà chủ vừa ghi món vừa hỏi Trần Tịch.
“Không phải.”
Trần Tịch lắc đầu cười: “Tôi đi làm lâu rồi.”
Bà chủ nói: “Trông trẻ quá, nhìn cứ như sinh viên.”
Trần Tịch làm việc gần hai năm, cuộc sống chỉ xoay quanh hai việc, cuối tuần thích ở nhà, ra ngoài chỉ đi vài trung tâm thương mại gần chỗ thuê, hiếm khi ra khỏi quận Hải Điến.
Đêm Tây Tam Hoàn khác hẳn đêm ở thành phố Y.
Đêm ở thành phố cũ Đông Bắc náo nhiệt, chợ đêm và quán nướng thơm lừng khắp phố, khói lửa dân dã đậm đà. Đêm Tây Tam Hoàn rực rỡ ánh đèn, biển hiệu trung tâm thương mại lấp lánh, xe cộ tấp nập như vũ trụ mênh mông với những vì sao lướt đi, quy củ mà tĩnh lặng.
Cô thường đứng trên cầu vượt đối diện Đại học R ngắm cảnh đêm, thấy các cặp đôi sinh viên tựa vào nhau bước ra từ cổng trường, thân mật nhìn nhau, tay trong tay hòa vào rạp chiếu bóng khổng lồ gần đó.
Bảy năm học đại học và thạc sĩ của cậu, bảy năm cậu và Giang Vũ Nhu quen biết rồi yêu nhau là từng ngày từng giờ trải qua ở đây sao?
Gió đêm mát lành lùa qua má cô, cô bất chợt nhớ một câu hát gần đây hay nghe.
“Tôi níu lấy làn gió đêm đã từng lướt ngang qua em.”
Sau khi Lâm Kinh Dã tốt nghiệp tiến sĩ đến làm việc tại một trường đại học ở Nam Kinh, giảng dạy một môn là Nguyên lý Chủ nghĩa Marx. Trần Tịch không khỏi nhớ lại hình ảnh mình học môn này thời đại học.
Trong giảng đường bậc thang, ghế ngồi chật chội, không khí ngột ngạt, mắt Trần Tịch khô rát. Cô không cúi đầu lướt điện thoại chán nản giống bạn cùng phòng bên cạnh mà ngẩng lên nhìn bảng, ngồi thẳng, định nghiêm túc nghe giảng.
Giáo sư già trên bục giảng đang dạy lịch sử Trung Quốc, giọng trầm chậm, dễ ru ngủ. Cô ngồi thẳng lưng, vài bạn xung quanh uể oải gục trên bàn khiến cô hơi nổi bật.
“Cậu làm gì thế Tiểu Tịch?”
Trình Tư Nhuế cười: “Điện thoại không vui à?”
“Môn này có quan trọng đâu, nghe chăm thế làm gì?”
Trần Tịch đáp: “Điện thoại chẳng có gì hay để lướt.”
Trình Tư Nhuế gợi ý: “Vậy lướt Weibo đi.”
Trần Tịch mở Weibo, vô thức bấm vào ảnh đại diện của người đầu tiên trong danh sách thường truy cập.
Một bài Weibo mới hiện ra, vừa đăng.
L: “Khám phá phòng học mới môn Nguyên lý Marx.”
Một nam sinh bình luận: “Thích học môn này à, anh Dã? [icon cười]”
L: “Môn yêu thích nhất của tôi.”
Nam sinh hỏi: “? Dở à?”
L: “Cút [icon cười] [icon tạm biệt]”
Trình Tư Nhuế tò mò hỏi: “Cậu xem Weibo gì hài thế? Cười vui vậy.”
“Không có gì.”
Trần Tịch vội lắc đầu, tắt màn hình điện thoại, nhưng khóe môi vẫn khẽ cong.
Cô nói: “Không lướt điện thoại nữa, tớ nghe giảng đây.”
Bảy năm đại học và thạc sĩ, điểm môn đại cương của cô luôn trên 95. Mỗi lần đánh giá học bổng quốc gia, điểm chuyên môn và tổng hợp thường không chênh lệch nhiều, nhưng điểm môn chính trị gần như tuyệt đối lại giúp cô vượt lên, thuận lợi nhận giải.
“Lại một sinh viên Đại học R.”
Cửa kính nhà hàng mở ra, chuông gió treo cửa kêu leng keng dễ nghe, bà chủ liếc người bước vào, nói.
Trần Tịch cười bất lực, bà chủ vẫn coi cô là sinh viên Đại học R. Cô nghiêng đầu nhìn, thấy người đẩy cửa vào trông quen quen.
Rất giống một đàn chị ở trường Thực nghiệm, tên Lâm Nhứ.
Lâm Nhứ không biết cô, nhưng cô lại biết Lâm Nhứ.
Kỷ niệm sâu sắc nhất là kỳ một lớp Mười, cô đến phòng chụp ảnh thư viện chụp ảnh hồ sơ học sinh. Khi xếp hàng, cô nghe đàn chị Lâm Nhứ đứng gần đó nghiêm túc hỏi đàn chị Kỷ Cửu Mai: “Cậu nói xem, chụp ảnh hồ sơ có nên cười không?”
“Đừng cười, chụp ảnh hồ sơ nghiêm túc thế, ai cũng phải nghiêm chỉnh chút.”
Đàn chị Kỷ Cửu Mai đáp, nhưng ngẩng lên thấy gì đó, biểu cảm thay đổi, nhún vai bất lực: “Dĩ nhiên, một người ngày nào cũng toe toét là ngoại lệ.”
Trần Tịch cùng đàn chị Lâm Nhứ nhìn theo ánh mắt đàn chị Cửu Mai, lập tức thấy một thiếu niên ngồi trước ống kính máy ảnh, cười rạng rỡ.
Cô nhận ra anh là đàn anh Diệp Phong, cùng khóa với đàn chị Lâm Nhứ.
Trần Tịch đưa mắt trở lại, thấy đàn chị Cửu Mai đầy vẻ chán ghét và đàn chị Lâm Nhứ bất chợt cúi đầu, mắt lấp lánh ý cười. Đến lượt Lâm Nhứ chụp ảnh, Trần Tịch thấy khi nhiếp ảnh gia đếm “ba hai một”, cô ấy nhìn ống kính dịu dàng, khẽ cong môi.
Chuyện nhỏ nhưng đã trở thành ấn tượng đầu tiên nhớ mãi của cô về đàn chị.
Sau này, ấn tượng của Trần Tịch về Lâm Nhứ phần lớn đến từ những bài văn có chữ viết công phu, thanh tú, được in phát toàn trường. Còn về Diệp Phong, có lẽ là việc anh hay đọc sai chữ khi diễn thuyết, tự làm mình bật cười hoặc lúc phát thanh giờ giải lao, bất chấp yêu cầu ban giám hiệu, lén bật bài của Hứa Tung cho học sinh nghe.
Một người trầm tĩnh tinh tế, một người l* m*ng hấp tấp, tưởng như nước với lửa không dung hòa, nhưng Trần Tịch lại thấy giữa họ có gì đó giống nhau.
Không nói rõ được giống ở đâu, nhưng cô cứ thấy giống.
Bà chủ hỏi: “Hai người quen nhau à?”
“Tôi gặp em rồi.”
Lâm Nhứ cười, mắt cong cong: “Em là đàn em trường Thực nghiệm, tên Trần Tịch, tôi nhớ đúng không?”
Trần Tịch lễ phép chào: “Vâng, chào đàn chị.”
Cô và Lâm Nhứ ngồi cùng bàn ăn cơm.
Lâm Nhứ hỏi: “Em làm việc ở Bắc Kinh à?”
Trần Tịch hỏi: “Vâng, ở bệnh viện số Ba, còn đàn chị thì sao?”
“Tôi học thạc sĩ gần đây.”
Lâm Nhứ nói: “Món Tân Cương ở đây ngon lắm, hồi đại học, tụ họp hội sinh viên hay đến đây nên bà chủ quen mặt tôi rồi. Hồi đó trưởng ban tôi với chủ tịch hội sinh viên khoa Triết học là một cặp, họ thích chỗ này, hay hẹn cùng giờ đến ăn.”
Nghe đến “khoa Triết học”, mi mắt Trần Tịch khẽ run, cô lặng lẽ bưng cốc nước uống.
“Hồi đại học tôi có học một môn bên khoa Triết.”
Lâm Nhứ cười: “Lúc đó ấn tượng với một nam sinh lắm. Cậu ấy cũng trường mình, chắc em nghe nói rồi.”
“Cậu ấy tên Lâm Kinh Dã.”
Tim Trần Tịch lỡ một nhịp, động tác uống nước dừng lại rất lâu.
Trần Tịch im lặng hồi lâu, mỉm cười nói: “Vâng… cậu ấy nổi tiếng lắm.”
“Có lần đổi lịch học, đến lượt cậu ấy trình bày sớm mà chẳng chuẩn bị gì. Giáo sư bảo cậu ấy để tiết sau, cậu ấy nói không cần, chẳng cầm gì lên bục, giảng về thơ.”
Trần Tịch ngẩng đầu, mím môi cười.
“Lúc đó bạn cùng phòng tôi bảo, Lâm Kinh Dã làm cô ấy thay đổi cái nhìn về con trai khối xã hội. Sau giờ học, cô ấy lên mạng tìm cậu ấy, còn lôi cả bài đăng hot của trường mình ra.”
Trần Tịch cười, buột miệng hỏi: “Bảng xếp hạng hotboy năm năm gần nhất à?”
Lâm Nhứ bỗng khựng lại, một lúc sau mới đáp: “Ừ.”
Sợ Lâm Nhứ nhận ra sự không tự nhiên khi nhắc đến Lâm Kinh Dã, Trần Tịch nhân cơ hội đổi chủ đề: “Em nhớ đàn anh Diệp Phong luôn đứng đầu bảng hotboy. Năm lớp Mười Hai, một bạn lớp em muốn thi Đại học Giao thông Thượng Hải, thêm QQ của đàn anh Diệp Phong để trò chuyện, còn nhắc đến bảng xếp hạng này. Hóa ra anh ấy hoàn toàn không biết.”
Trần Tịch thấy Lâm Nhứ cụp mắt, hàng mi dày khẽ chớp, khóe môi cong nhẹ.
“Bạn em hỏi, đàn anh, anh biết mình luôn đứng đầu bảng hotboy trường không? Anh ấy ngơ ngác. Phản ứng lại thì hào hứng hỏi bạn em, bảng này xếp thế nào, điểm thi chiếm bao nhiêu, có phải anh ấy là người điểm cao nhất không. Sau đó bạn em than với chúng em, đây là bảng hotboy chứ không phải bảng xếp hạng học tập, không biết anh ấy nghĩ gì.”
Lâm Nhứ không nhịn được cười: “Cậu ấy đúng là luôn như vậy, tư duy khác chúng ta.”
Trần Tịch hỏi: “Đàn chị, chị với đàn anh Diệp Phong là bạn à?”
Lâm Nhứ lắc đầu: “Không phải.”
Lâm Nhứ khẽ lặp lại: “Tôi với cậu ấy… không phải bạn.”
Ăn xong, Trần Tịch thêm liên lạc của Lâm Nhứ. Điều khiến cô ấn tượng là câu trích dẫn từ bài "Bất Lão Mộng" mà Lâm Nhứ dùng làm chữ ký WeChat: “Tình yêu như cầm đuốc đón gió.”
Tình yêu như cầm đuốc đón gió.
“Đàn chị, chị lên confession tỏ tình của Đại học R rồi!”
Trong văn phòng khoa nội trú bệnh viện số Ba, đàn em thực tập mới đến giơ điện thoại hào hứng nói với Trần Tịch.
“Gì cơ?”
Trần Tịch giật mình, nhận điện thoại từ cô ấy, cúi đầu nhìn màn hình.
“Confession xin thông tin liên lạc của chị gái váy trắng ngồi cạnh cửa sổ! Nghe bà chủ nói chị ấy là người trường chúng ta!”
Trần Tịch bật cười bất lực, tiện tay bấm vào ảnh đại diện WeChat của confession tỏ tình, lập tức thấy một chuyên mục tên “Lời tỏ tình không chủ”, vô thức bấm vào.
Chuyên mục này lâu rồi không cập nhật, bài cuối cùng đã đăng từ vài năm trước. Người phụ trách chuyên mục là đàn chị Lâm Nhứ.
Bài cuối cùng gồm một đoạn văn và một hình ảnh, hình là đàn bồ câu bay lượn trên trung tâm thương mại đối diện Đại học R vào lúc hoàng hôn.
Đoạn văn kèm theo: “Hoàng hôn đẹp lắm, thật mong cậu cũng thấy được.”
Sau đó, bài viết bổ sung thêm một đoạn văn.
Nội dung là: “Hóa ra cậu đã thấy.”
Bình luận được thả tim nhiều nhất bên dưới viết: “Hu hu, bị ngược rồi. Cậu thấy hoàng hôn, nhưng chẳng thấy tôi.”
Tâm trí Trần Tịch rối bời, cô bất chợt nhớ lại một ngày năm lớp Mười Hai, hai bạn nữ ngồi bàn trước chỉ vào màn hình Weibo, hào hứng bàn tán.
“Diệp Phong đến Bắc Đại tìm Diệp Tiêu rồi! Cuối cùng cũng thấy hai chị em họ cùng khung hình, không dễ chút nào!”
“Tay nghề chụp ảnh của anh ấy đỉnh thật, hoàng hôn này đẹp quá!”
Trong lúc ngẩng đầu khỏi bài tập, Trần Tịch thoáng thấy dòng chữ và bức ảnh trên màn hình Weibo của bạn nữ bàn trước.
Diệp Phong Farid: “Nhìn thấy hoàng hôn trên xe buýt, chụp vội, đẹp quá!”
Tâm trí Trần Tịch trở về nụ cười dịu dàng của Lâm Nhứ khi chụp ảnh hồ sơ, trở về biểu cảm không tự nhiên khi nhắc đến Diệp Phong ở nhà hàng, rồi câu chữ ký WeChat “Tình yêu như cầm đuốc đón gió”, bỗng chốc hiểu ra.
Cô vô tình vạch trần bí mật của đàn chị, cũng khiến lòng mình xót xa.
Cô bất chợt nhớ đến một câu khác trong "Bất Lão Mộng": “Trong vạn người, vạn lần may mắn được gặp gỡ.”
Trong vạn người, vạn lần may mắn được gặp gỡ.
Nhưng bao lần gặp gỡ có khởi đầu và kết thúc trọn vẹn?
Thoáng chốc nửa tháng trôi qua, một ngày cô dự tiệc cơ quan, đồng nghiệp vừa trò chuyện vừa đưa điện thoại cho cô xem một video ngắn.
“Nhan sắc và học vấn thầy Lâm đỉnh thật, tiếc là lấy vợ sớm.”
“Bảo bối Tiểu Tịch, xem thần tượng mới của chị này!”
Trần Tịch biết “thần tượng mới” đồng nghiệp nhắc đến là Lâm Kinh Dã, giảng viên môn Chủ nghĩa Marx Đại học Nam Kinh, nổi trên mạng nhờ bài giảng cuốn hút và khí chất nổi bật. Cô lặng lẽ nhìn màn hình đồng nghiệp đưa, mãi không rời mắt. Tâm sự chất chứa lâu ngày như mưa trút xuống lòng, dù trôi qua bao lâu vẫn gợn sóng trên mặt hồ tâm hồn.
Màn hình điện thoại bất ngờ sáng lên tên một người gọi, Trần Tịch trả điện thoại cho đồng nghiệp. Đồng nghiệp nhận máy, nói vài câu ngắn rồi nhanh chóng cúp.
“Là anh họ chị, Cố Tri Ngôn.”
“Anh ấy vừa nói sắp chuyển đến bệnh viện mình làm việc.”
“Anh ấy mới tốt nghiệp tiến sĩ, nghiên cứu cùng hướng với em, sau này hai người có thể trao đổi học thuật.”
“Nhưng mà, tuy năng lực chuyên môn anh ấy không phải bàn, trong cuộc sống thường ngày, tính cách hơi…”
Đồng nghiệp nhướng mày: “Sau này em sẽ biết, chị báo trước cho em.”
Ngày đầu Cố Tri Ngôn chuyển đến, anh được sắp xếp cùng văn phòng với Trần Tịch.
Trần Tịch nhận ra văn phòng vốn đơn điệu, lạnh lẽo, chỉ vì sự xuất hiện của anh mà lập tức trở nên sôi động.
Cố Tri Ngôn rất thích gọi đồ ăn ngoài, lần nào cũng gọi nhiều, ăn không hết, nhất định chia cho cô. Cô nhiều lần bảo mình cũng không ăn nổi, nhưng vô ích, vẫn bị anh “ép” ăn liên tục.
Anh sống gần nhà cô, ngày nào cũng chủ động đề nghị chở cô về. Khi cô chưa xong việc, bảo anh về trước, anh lấy lý do lái xe một mình chán, từ chối, rồi trong lúc đợi cô lại gọi thêm đồ ăn ngoài, tiện thể chia cho cô.
Trần Tịch không hiểu sao Cố Tri Ngôn thích bám theo cô, hỏi thì anh đáp người Đông Bắc vốn “dễ gần”, huống chi cả hai đều là người Liêu Ninh, là đồng hương, gặp nhau khiến anh thấy thân thiết.
Trong văn phòng, Cố Tri Ngôn bất ngờ hỏi: “Lá bùa bình an của em được làm thế nào vậy? Dạy anh đi, anh cũng viết cho mấy bệnh nhân của mình.”
“Đơn giản lắm.”
Trần Tịch tiện tay mở ngăn kéo bàn, lấy một xấp giấy đỏ và bút mực đen đưa cho anh: “Viết thẳng lên giấy này là được.”
Cố Tri Ngôn nhận đồ từ tay cô, chăm chú nhìn. Bỗng y tá trực gọi từ cửa văn phòng: “Bác sĩ Trần, bé ở giường hai phòng 301 đang khóc đòi tìm cô! Cô mau qua xem!”
“Được!”
Trần Tịch đứng dậy, vội đến phòng bệnh, thấy cậu bé giường hai ngồi trên giường khóc nức nở.
Cô lo lắng hỏi: “Sao thế?”
Cậu bé nức nở: “Chị… em làm mất lá bùa bình an chị viết rồi, xin lỗi.”
Trần Tịch cười, xoa đầu cậu bé, dịu dàng an ủi: “Không sao, chị viết lại cho em, viết ngay bây giờ.”
Trần Tịch quay lại văn phòng. Không biết Cố Tri Ngôn đã đi đâu, cô mở ngăn kéo tìm giấy và bút, bất chợt thấy một lá bùa nhỏ ghi lời chúc.
“Chúc...Bác sĩ Trần xinh đẹp dịu dàng bình an, khỏe mạnh vui vẻ, mọi việc như ý. Lần đầu Tiểu Cố viết bùa.”
Cố Tri Ngôn bước vào, chớp mắt tiến đến bên cô, hỏi: “Chữ anh luyện thế nào? Có giống ‘bùa quỷ’ không?”
“Có.”
Trần Tịch bật cười, hàng mi khẽ chớp, nhớ đến nét chữ nguệch ngoạc “chuẩn bác sĩ” của anh, mắt lấp lánh ý cười, ngẩng lên nhìn anh: “Cảm ơn bác sĩ Tiểu Cố.”
“Không có gì.”
Cố Tri Ngôn đắc ý hất cằm.
“Lúc viết bùa bình an, anh bỗng nhận ra, em viết bao nhiêu cái mà chưa từng nghĩ viết cho mình một cái.”
Cố Tri Ngôn lắc đầu cảm thán: “Bác sĩ Trần của chúng ta đúng là đại diện cho sự cống hiến vô tư, bác sĩ tốt của Trung Quốc.”
Trần Tịch cười, định nhét lá bùa anh viết vào túi áo khoác, bất chợt thấy một bàn tay to đưa ra trước mặt.
Bàn tay mở nhẹ, lòng bàn tay đầy kẹo đủ màu sắc.
Cố Tri Ngôn cười tít mắt: “Đây, nhét túi luôn đi.”
Trần Tịch ngẩn ra, mắt ánh lên ý cười, ngẩng lên hỏi: “Anh lấy đâu ra vậy?”
“Bọn trẻ cho.”
Trần Tịch nói: “Anh giữ mà ăn, em có kẹo rồi.”
Cố Tri Ngôn kiên quyết: “Đừng lừa anh, ai chẳng biết em cho hết kẹo rồi. Mau đưa tay ra.”
Trần Tịch bất lực, đành từ từ mở bàn tay cầm lá bùa. Anh đổ đống kẹo bảy màu vào tay cô, khép năm ngón tay cô lại, nhìn lòng bàn tay căng tròn của cô, hài lòng cười rộ.
Trần Tịch lặng lẽ quan sát loạt hành động của anh, trong lòng bỗng ấm nóng, bất giác cong mắt, khẽ mím môi cười.
Cố Tri Ngôn nói: “Hình như anh chưa nói với em, anh cũng học đại học chuyên ngành Tim mạch ở Đại học Y, cũng là học trò của thầy Lưu.”
“Anh là đàn anh thân thiết của em đấy.”
Nghe tin này, Trần Tịch không khỏi ngạc nhiên: “Hả?”
Cô lập tức lễ phép chào: “Chào đàn anh!”
“Cũng chào đàn em.”
Cố Tri Ngôn cười, nói tiếp: “Thật ra anh gặp em từ lâu rồi. Năm hai thạc sĩ anh về trường làm đề tài với thầy một thời gian, đó là lần đầu anh thấy em. Lúc ấy là một ngày tuyết rơi, anh tình cờ thấy em chia tay với bạn trai.”
Trần Tịch giật mình, vội giải thích: “Cậu ấy không phải bạn trai cũ. Hôm đó cũng không phải chia tay.”
“Dù sao lúc đó anh đã nghĩ, em thật sự rất ngầu. Sau đó anh lại thấy em làm thêm ở cửa hàng tiện lợi đối diện trường. Có một bà cụ chống gậy mua bánh sandwich sáu tệ, lục túi mãi chỉ moi ra hai tệ nhàu nhĩ đưa em. Nhưng em chẳng nói gì, nhận tiền để bà đi rồi tự quét mã bù cho bà.”
“Trần Tịch, anh thích em.”
Cố Tri Ngôn buông bỏ vẻ bất cần thường ngày, nhìn vào mắt cô, nghiêm túc nói: “Rất thích, cũng thích từ lâu rồi.”
Trần Tịch nín thở, đầu óc hơi choáng váng.
“Vì thích em, anh mới cố ý xin chuyển đến đây làm việc. Cũng vì thích em, anh mới cố ý gọi nhiều đồ ăn ngoài mỗi ngày, vì lo em không chịu ăn uống tử tế. Lại vì thích em, anh mới cố ý thuê nhà ở lại, chỉ để được chở em về mỗi ngày. Nên bây giờ, anh muốn hỏi bác sĩ Trần, có thể cho anh cơ hội theo đuổi em không?”
Trần Tịch ngẩn ngơ, không trả lời được.
“Yêu” luôn là một đề bài cô không giỏi.
Cô không giỏi yêu, càng không giỏi được yêu. Khi yêu, cô chỉ có lòng can đảm vụng về, khi được yêu lại lúng túng, lòng luôn trống rỗng, như có gì lơ lửng.
Cô luôn như vậy.
Điều cô không ngờ là Cố Tri Ngôn không cố chấp đòi một câu trả lời.
Anh kiên trì đến gần cô, bám lấy cô, chọc cô cười, từng chút lấp đầy, sưởi ấm trái tim lạnh lẽo của cô.
Không biết từ khi nào, lặng lẽ, dường như đề bài “yêu” với cô không còn khó khăn nữa.
“Đi, anh dẫn em đến một chỗ hay.”
Ngày sinh nhật 27 tuổi của Trần Tịch, Cố Tri Ngôn chở cô về sau giờ làm, hào hứng nói.
Xe chạy thẳng, ngang qua cổng một trường cấp ba, Cố Tri Ngôn bất ngờ dừng xe, nói đã đặt bánh sinh nhật ở tiệm đồ ngọt gần đó, bảo cô đợi trên xe để anh lấy bánh.
Cô gật đầu đồng ý, trong lúc đợi anh, vô tình quay đầu nhìn ra cửa sổ, bỗng chú ý dưới bóng cây trước cổng trường đối diện, một người đàn ông cao lớn, tuấn tú đang cầm cốc trà sữa chờ ai đó.
Cô thấy một dì tiến đến hỏi: “Anh đẹp trai, cũng đón con tan học à?”
Người đàn ông ngẩn ra, rồi cười đáp: “Vâng, đón con tan học.”
Dì quan sát anh, cười rạng rỡ cảm thán: “Nhìn không ra, con lớn vậy rồi. Trẻ quá.”
Người đàn ông cười, không phủ nhận.
Dì hỏi tiếp: “Con nhà anh học lớp mấy? Lớp nào?”
Người đàn ông nói: “Con tôi… lớp 10 (1).”
“Trùng hợp quá, con tôi cũng lớp 10 (1)!”
Dì chưa nói xong thì dừng lại, nhìn về cổng trường, vội chạm tay người đàn ông: “Mau chào đi! Đây là cô giáo dạy Văn của bọn trẻ!”
Người đàn ông nhìn theo ánh mắt dì, mắt ánh lên nụ cười dịu dàng. Anh không nói, nhưng ánh mắt luôn dừng trên người phụ nữ bước ra từ cổng trường, không rời đi.
Người phụ nữ bước ra từ cổng trường là đàn chị Lâm Nhứ.
“Cô Lâm, tạm biệt! Anh Giang, tạm biệt!”
Một nam sinh vội chạy từ bên cạnh Lâm Nhứ ra, đến chỗ dì, quay đầu nói với Lâm Nhứ và người đàn ông.
Trần Tịch thấy vẻ ngỡ ngàng của dì khi nhìn người đàn ông và cả động tác thân mật, quen thuộc khi anh nhận túi từ tay Lâm Nhứ, đưa cốc trà sữa cho cô ấy.
Cố Tri Ngôn cầm bánh kem đẩy cửa lên xe, ghé sát cô tò mò hỏi: “Nhìn gì thế?”
“Không có gì, thấy một đàn chị.”
Trần Tịch cười, hỏi anh: “Rốt cuộc chúng ta đi đâu vậy?”
Cố Tri Ngôn nắm vô lăng, nhìn thẳng, đắc ý nói: “Đi xem cầu vồng.”
Xe chạy ra ngoại ô, dừng trước một nhà hàng kiêm rạp chiếu ngoài trời. Nhà hàng vắng lặng, Trần Tịch và anh vừa ngồi xuống ghế trước màn hình, một video tự động phát.
Trong phòng bệnh khoa nội trú bệnh viện số Ba, một nhóm trẻ mặc áo bệnh nhân ùa đến trước ống kính.
“Chúc chị Trần Tịch sinh nhật vui vẻ!”
“Chúc chị Trần Tịch sinh nhật vui vẻ, ngày nào cũng siêu vui, càng ngày càng xinh!”
“Chị Trần Tịch, đây là bùa bình an em viết cho chị!”
“Của em nữa! Của em nữa!”
“Chị, đây là kẹo chị cho em!”
Một bé trai rụt rè mở tay: “Em chưa nỡ ăn viên nào.”
“Không ăn thì đưa chị!”
“Không đưa, mau trả em!”
“Hai đứa đừng nghịch! Quên chị dặn không được đánh nhau rồi à? Mau đứng ngay ngắn!”
Mấy đứa trẻ nhanh chóng xếp hàng, đồng thanh trước màn hình: “Chúc chị Trần Tịch yêu quý nhất của chúng em ngày nào cũng có kẹo ăn! Mọi nguyện vọng đều thành hiện thực! Trở thành người hạnh phúc nhất thế giới!”
“Cuối cùng, chúng em xin giới thiệu món quà sinh nhật anh Tri Ngôn tặng chị.”
Cảnh trên màn hình là phòng bệnh viện, ánh nắng ấm áp ngoài cửa sổ xuyên qua lăng kính, phản chiếu trên tường trắng, tạo thành ánh sáng bảy màu rực rỡ như pha lê.
Cố Tri Ngôn nghiêng đầu nhìn cô, khẽ nói bên tai: “Chúc mừng sinh nhật, tặng em cầu vồng.”
Mắt Trần Tịch ngấn lệ, làm nhòe lớp trang điểm, khóe mắt đỏ hoe. Cô nhìn Cố Tri Ngôn đứng bên, đưa tay lau nước mắt, bật cười trong lệ.
Đêm xuân, dưới bầu trời sao lấp lánh, một cầu vồng rực rỡ treo trên hoàng hôn.
Trưởng thành không bao giờ chỉ là mất mát một chiều.
Vẫy tay tạm biệt người xuống xe trước, tiếp tục hành trình tương lai, chờ gặp người lên xe mới và chờ những điều tốt đẹp bất ngờ đến.
Hãy tin rằng…
Dù mùa đông lạnh giá khắc nghiệt, cuối cùng cũng sẽ đón mùa xuân thực sự thuộc về nó.
