“Anh… anh đang đè lên tóc em rồi.” Giọng tôi run rẩy không ra hình dạng.
Người đàn ông hơi mở mắt, rút cánh tay đang gối dưới đầu tôi ra, khàn khàn nói: “Không đợi cậu ta nữa à?”
Lòng tôi chợt lắng xuống.
Anh ta say còn nặng hơn cả tôi.
Trong tình huống này, tôi còn đợi anh ta, chẳng phải là đang tự tìm chết sao?
“Không đợi nữa.” Tôi vừa định trốn–
“Có thể giúp anh rót một cốc nước không?” Giọng anh ta như phát ra từ lồng ngực.
Tôi đứng sững tại chỗ không biết từ chối thế nào, đành gượng gạo đáp “Được”, rồi như kẻ trộm chạy vào bếp rót cho anh ta một cốc nước, đưa cho anh ta.
Mặt anh ta tái nhợt, cảm giác như giây tiếp theo sẽ phải vào bệnh viện, vì an toàn tôi hỏi một câu: “Anh… không sao chứ?”
Anh ta nhận lấy, uống một ngụm nhỏ, thở dài một hơi, “Tuổi tác lớn rồi, không chịu nổi sự giày vò của mấy cô bé.”
Tôi lập tức rùng mình.
Tôi có tội, vì vậy tôi phải chạy.
